LA  MAGIA  DEL  CUENTO

Cada  vez  que  veo  la  película “el  país  de  nunca  jamás “  me  viene  al  recuerdo  la  imagen  grata  de  una  buena  persona  como  fue  el  gran  sacerdote  y  educador  Carlos  Huelin Benítez  sj : “había  una  vez  un  país  donde  todo era   posible,  un país  donde  las preguntas  incontestables  podían vivir  esperando  una  respuesta , donde el  bueno era  siempre  el bueno  y  el  malo  asumía  los  papeles  negativos.

 Carlos  Huelin  con  sus  historias  y  cuentos  de  Piratas  hizo  de  nuestro  colegio  Portaceli  un  mar  de  fantasía… y  con  su  rana  Robustiana, protagonista  de  las  eucaristías  escolares   donde  el  sapo    podía  convertirse  en  un  príncipe  y  hasta  el  terreno  baldío  de  los  cimientos  de  la  basílica  podían  esconder  un tesoro  fabuloso, aunque  fuera  tierra  prohibida .El  país  de  nunca  jamás,  donde  los  problemas tenían  una solución, mitad  mágica , mitad original. Donde  todos  los  miedos  se  objetivaban  en el  terrible  pirata  y  ese  pirata   malvado  era  aniquilado con  valor  e  ingenio. 

Donde  los  niños  eran  los  protagonistas  y  los  animales  del bosque  sus aliados. Y  donde,  en última instancia  se  tenía  la certeza    de  contar  con  la  intervención  del  hada  madrina.

Con  demasiada  frecuencia  pretendemos  que  nuestros  “locos  bajitos “ razonen  de  la  misma  manera  que  lo  hacemos  nosotros : utilizando  el  presente  solo  como  un  paso  calculado  hacia  el  futuro, con  esa  urgencia   desenfrenada  que  nos  impide  disfrutar  de  toda  la  maravilla  que  nos  ofrece  cada  minuto  de  vida. Enfrentamos  realidad  y  fantasía  como  enemigas  irreconciliables  y  les  damos  un  valor  positivo  y  negativo ,  respectivamente :”Perder  el  tiempo  en  imaginaciones  Vanas “ “ ser  una  persona  absolutamente  realista “

 Y  nos  dejamos  arrastrar    por  nuestro  racionalismo, y  vamos  despojando  cada situación de  sus  ropajes  fabulosos,  hasta  enfrentarnos  con  una  estructura  huesuda  y  árida,  que  abre  un  interrogante  que  solo se  puede  explicar  recurriendo  a  la  imaginación. No  sé  quién dijo  un  día  que  a  través  de  los procedimientos  fantásticos  los  niños c consiguen  entrar  en el  mundo de  la  realidad   por  la  ventana,  o  por  la  chimenea  como  los  magos,  en lugar  de  hacerlo  por  la  puerta. Y  eso  también   resulta  mágicamente  emocionante.

Y  es  que  los  niños  tienen  la  suerte de  vivir  en presente. Y  precisamente  por  eso,  pueden  encontrar  a  través  de  los  cuentos  una  oportunidad  que  les  ayuda  a  irse  descubriendo  a  sí  mismos  en  el  héroe  de  la  historia. Y  a  la  vez  dan  salida  a  un  montón de  problemas  que  les  desconciertan, van  encontrando  así  mismo  el sentido de  su  propia  vida.

Y  nosotros  aun  empeñados  en  hacer  una  dicotomía  radical  entre  lo  fantástico  y  lo  real,  no  vamos   a tener  más  remedio  que  cerrar  los  ojos  a  lo  que  nos  rodea,  para  no  creer en  un  universo de  posibilidades  ilimitadas,  donde  las  preguntas  tienen  una  respuesta  escondida  que  espera  ser  descubierta, donde  cada  cosa  es  lo  que  es  pero también  lo  que  podría  ser, donde  los  problemas  se  podrán  resolver  si  nos  decidimos a  sacar  partido de  la  imaginación,  donde   los  hombres  sean  los  protagonistas  de  las  historias  y  donde   la confianza  incondicional  que  alguien  ha  puesto en  nosotros  pueda  ser el  motor de  nuestro  proyecto.  

Contar  cuentos  es  una  de  las  actividades  típicas  de  los  abuelos. Estos  días  navideños  me  venía  al  recuerdo  emocional  la  figura  de  mi  abuelo  Francisco Cara Fornieles,  que   en  su  sencillez  lo  recuerdo  en aquellos  cuentos  que  me  contaba  para  que  el  tiempo  se  me  hiciera  más  corto  en  aquellas  lecciones  de pesca, en  el  espigón  del  puerto de Roquetas  de  mar,  entre  dos  luces,  la  noche  se  echaba  encima,  la  noche  cálida  del  verano, con  plena  luz  sobre  las  barcas fondeadas, cañas en  ristre,  preparadas  con  el  cebo   y  el  anzuelo  correspondientes. Otras  veces,  con  toda  la  chiquillería  de  mis  primos en  su  casa  de  la  calle San  José  del  pueblo  roquetero.  Contar  cuentos  era  una  de  las  actividades  típicas  de  los  abuelos. Ahora  todos  tenemos  menos  tiempo  para  los  niños,  incluso  los  abuelos, . El  cuento  era  eso… el  país  de  la  fantasía, el  país  de  nunca  jamás  cuya  fantasía  desplegada  entera  al  servicio de  los  niños  , se  nos  transformaba  en  un  fabuloso  regalo de  amor. Los  que  hemos  tenido  la  fortuna  de  pasar  muchas  horas  de  nuestra infancia   saboreando  el  filón  inagotable  de  los cuentos,  sentimos  años  después  en  la  enseñanza  el  gusanillo de  iniciar  a  los  niños  en  la  misma  aventura. La  magia  y  que  magia  de  sus  rostros. Cuando  levantamos  el telón de  una  aventura  fantástica,  el  auditorio  infantil  parece  caer  bajo  el  hechizo  y  la  hipnosis  de  un  mago  invisible: Los  niños  abandonaban  sus  trepidantes  juegos  y  actividades,  y  eran  todo  mirada  atenta,  mirada  de  escucha  ,  mirada  de  estar  viajando  ya  por  un  país  eterno. El  país  de  nunca  jamás.

Mi  homenaje  esta  noche  a  contadores  de  cuentos,  como  mi  abuelo,  como  un  inolvidable  educador  que  estará  siempre  en  nuestros  corazones  como Carlos  Huelin   y  todos  aquellos contadores  de cuentos  que  también  están  en  nuestra  memoria  emocional  y   que  con  tanta  dulzura  y  paciencia  alumbraron  de  estrellas  nuestras  noches  de  verano ,  nuestras  clases  escolares,  y  nuestras  tardes  a  la  orilla  de  las playas  roqueteras.

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REFUGIOS … DE  NUESTRAS  VIDAS

Dicen  que  nuestro  primer  refugio,  donde  nos  sentimos  seguros  y  serenos  viene  a  ser  en  todo  ser  humano  el  utero  de  nuestras  madres  durante  todo  un  periodo de  9  meses. Descubrimos  un  dia  cuando  ya  adultos  reflexionamos  que nuestro  primer  refugio  por  tanto  es  nuestra  propia  madre. Sus  latidos,  sus  venas,  sus  movimientos… quizás  empezamos  a  vivirlos  ya  desde  un  pequeño  “corazoncito “ como  somos  nosotros ….porque  de  ellos  depende  nuestra  supervivencia.    

 Siempre  recordaré  como en  cierto  momento  de  mi  adolescencia  que  no  lo  estaba  pasando  muy  bien en  muchos  aspectos  de  la  vida  y   también  en  el  de  los  estudios, oi  un  domingo  por  casualidad  salir  por  entre  las  puertas  y  ventanas  de  una  pequeña  iglesia  de  barrio  en Almeria  las  notas  musicales  de aquel  bonito  salmo  cantado  con  énfasis  también  por  un  sencillo  coro  parroquial : “Protegeme  Dios  mio,  me  refugio  en  ti “ .

 Y  quizás  en  muchas  ocasiones  luego ,  en  mi  vida montañera, en  mis  muchos  años  de  afición  por  el  montañismo, la  figura  lejana  , el  perfil  de  una  austera  edificación  en  medio  de  las  montañas,  con  su  chimenea  al  lado , ha  constituido  como  una  noticia  esperanzadora  cuando  cansados  buscábamos  ya  refugio  donde  pasar  la  noche.  Pero  sobre  todo   recuerdo  ahora  en  la  navidad  de   1970  cuando  ingenuamente  se  nos  ocurrió  montar a  un  grupo  de  universitarios  almerienses  y  granadinos  una  subida  al  Mulhacen, muy  mal  pertrechados , con  escaso  material de  protección  y  de  alta  montaña  y  en  donde  después  de  muchas  peripecias, agotados, heridos,  perdidos, alguno  con  fiebre  y  malestar   del  mal  de  montaña,  llegamos  exhaustos tras  ver  desde  los  crestones  de  Rio  Seco,  al  refugio  del  Félix  Méndez, donde  cerca  de  las  doce  de  la  madrugada  logramos abrir  la  puerta  y  refugiarnos  de  una  dura  nevada. Creo  que  permanecimos  más  de  24  horas  durmiendo  intensamente  y  lograr  salir  no  sin  dificultad  a  los  dos  días  para  ir  bajando  y  reponernos.

 Con  juramento  incluido  de  no  “contar  a  nadie  aquella  imprudente  y  nefasta  aventura “  que  pudo  habernos  costado  la  vida  en  nuestros  años  adolescentes. Desde  entonces  como a  cualquier  montañero  la  palabra  “REFUGIO “  nos  sabe  siempre  a  gloria,  y  por  la  misma  razón  sufrimos  como  tantos  el  día  aquel  nefasto  de  1997  en  que  nuestro  querido  refugio  fue  derribado  sin  dejar  la  más  mínima  huella  de  sus  paredes  y  muros  junto  a  la  laguna  de Rioseco  a  más  de  tres  mil  metros  de  altura .     

Llevamos  muy  dentro  ese  sentido  casi  religioso  del  sentido  de  protección  y  acogida  que  supone  un  refugio. Todos  lo  necesitamos  algún  día. Quizás  nunca  hemos  valorado  lo  que  supone  también  la  palabra  REFUGIO , en  una  cruel  guerra.

 Pero  no  varía  mucho  ese  sentido  de  “protección  y  salvación “  que  supone  encontrar  un  refugio  a  tiempo  en  momentos  difíciles.   Me  encantó  no  hace  mucho leer  un  bonito  artículo  publicado  en  la Voz  de  Almería  el  11  de  diciembre  de  2018  por  Antonio  J. Sánchez Z.   precisamente  cuando  se  cumplían  80  años respecto  a  aquella  misteriosa  firma- grafiti  que  un  día  triste  de  la  guerra  civil  española  un  niño  dejara grabado  en  los  refugios subterráneos  de  Almería  durante  uno de  aquellos  horrendos  y dolorosos  bombardeos  aéreos  que  azotaron  la  población durante  tres  años . Lo  contaba  dicho  periodista  así: “Veo  su  nombre  a  diario. Está  grabado  en  el  hormigón de  los Refugios  de  la guerra civil,  junto  a  una  fecha  y  un  lugar  11-12-38.Almeria. Justo  hoy  se  cumplen  80  años desde  que  Manrique  dejara  su  nombre  escrito  y  hasta  ahora  todo  eran  interrogantes. Quien  fue,  que  edad   o  que  aspecto  tenia,  por  qué  lo  hizo ahí  y  no  en  otra  parte  del  refugio,  si  sobrevivió  a  la  guerra.  Conseguí  reunirme   con  algunos  familiares  y  ellos   resolvieron  todas  estas  preguntas(…) “ nacido  el  2  de  marzo  de  1921. De  niño  fue  alumno  del Colegio de  los  Hermanos  de  La  Salle  “Manrique  vivía  con  su  familia  en  la  circunvalación  del  mercado de Almería, donde  regentaban  el Bar  Cielo. Perdió a  sus  padres  muy  joven,  y  fue  criado  por  su  hermana mayor  (Juana) Durante  la  Guerra  civil  , como  otros  miles  de  almerienses  tuvo  que  buscar  cobijo  en los  refugios  más  cercanos  a  su  casa  y  su  negocio,  y  el  acceso  que  tenia  más  a  mano  era  uno de  los  que  se  encontraban   junto  al  Mercado,  de  ahí  que  escribiera  su  nombre  en  un  contrafuerte  próximo a  esta  entrada  cuando  tenía  17  años.  “

 El  periodista  cuenta  en  dicho  artículo  como  años  después    hacia  mediados  de  los  años  50  Manrique  se  trasladó a  Madrid  y  allí  trabajo  en  la  industria  Manufacturas  Metálicas  Madrileñas,  y  allí  conoció a  su mujer, Alicia  Pereira,  con  la  que  se  casaría  el  17  de  diciembre  de  1956  y con  quien  llegaría  a  tener  cuatro  hijos Querido  y  respetado  por  la  gente  que  le  rodeaba  y  aunque  pasó  gran  parte  de  su  vida  fuera  de  Almería,  era  un  enamorado de  su  tierra, y  a  ella  y  a  sus  playas  volvió  con  cierta  frecuencia  muchos  años. Manrique  Martínez Agüero  murió   el  16  de  Marzo    de  1991  a  la  edad  de  70  años  y  sus  cenizas  fueron  esparcidas, según  contaba  el  periodista  Antonio  J.  Sánchez  Zapata ,   en  uno de  sus  rincones  favoritos:   la  playa  de  Monsul  en Cabo de Gata. Hoy  cuando  recorremos  esas  galerías  inmensas  que  fueron  los  refugios  de  Almeria,  impresiona  de  nuevo  ver  aquella firma  de  un  adolescente   que  quizás  para  entretener  su  miedo  dejó  un  dia  grabado  su  nombre  para  la  posteridad.   Gracias a  este  interesante  artículo  de investigación , hoy  cuando  recorremos  desenfadadamente  estos  refugios  conocemos  aquellas  enigmáticas  letras  que  tantas  preguntas  nos  suscitaron  en  su  día.

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