AQUELLOS  CURIOSOS  RELATOS  QUE  OIAMOS  DE  PEQUEÑOS  EN  LA  MELLAH  DE  TETUAN

                   Cuando  era  pequeño   y  apenas  tenía  nueve  años  viviendo  en Tetuán ,  en  Marruecos  recuerdo  que  me  hice  muy  amigo  de  un  chico  español , hijo  de  un  matrimonio  mixto ,  cuyo  padre  era  español  y  católico  y  su  madre  Raquel ,  hebrea. Procedían  de  la  familia  Attias . Eran  bastante  numerosos  este  tipo  de  matrimonios , tanto  entre  católicos   y  hebreos como  también  entre musulmanes  y  hebreos  o  entre  católicos  y musulmanes.

                 Eran  muchos  días  los  que  al  atardecer  y  acompañarle  a  mi  amigo  desde  la  escuela  a  su  casa  , nos  internábamos  por  aquellas  callejuelas  llenas  de  pequeños  comercios de  frutas, hortalizas,  carnicerías, pastelerías,  panaderías, o  sastrerías. A  cualquier  hora  el  ambiente  en  sus  calles  era  muy  animado.

Y  en  aquellas  calles  estrechas  montábamos  en  muchas  ocasiones  nuestros  juegos  y los  clásicos  partidillos  de  pelota  o  al  futbol  que  duraban  horas  y  horas. Y  recuerdo  muchos  domingos  festivos  que  nos  trasladábamos  allí  a  la  judería , donde  encontrábamos  siempre  la  acogedora  presencia  de la  madre  d mi  amigo ,  invitándonos  a  merendar a  aquella  pequeña variada  pandilla  de  amigos  d  de  amigos  de su hijo.

              En  esas  meriendas  algunas  veces  se  incorporaban  amigas  hebreas  de  la  madre  de  mi  amigo,  y mientras merendábamos  entre  exquisitos  pasteles  y  e tortas que  llevaban  almendras  y  pasas,  oíamos  multitud  de  relatos  y  bonitas  historias  que  a  los  chavales  en  aquella  época  y  con  aquellas  edades  nos  dejaban  encandilados. Serian  muchas  y  horas  y  multitud  de  relatos  los  que  podría  llevar  aquí  y  que  estos  días,  leyendo  relatos  de  Abraham  Botbol  Hachuel , de  su  bonito  libro “El  desván  de  los  recuerdos “  me  han  traído  a  la  memoria  la  coincidencia y  el  paralelismo  con  algunas  de  aquellas  historiase  o  relatos  que  oíamos  aquellas  tardes  de  merendola , entre  dulces  y  pastas  con el  dulce  sabor  a  almendras  o  pasas y  el   sonido  de  fondo continuo  de  arrojar  el  dado  y mover  las  fichas  del  parchís  que  presidia  nuestra  mesita  de merienda.

                 La  historia  que  hoy traigo  aquí era  la  que  Abraham B.Hachue l  denomina  en  su relato como  la  sencilla  historia de  Arón  “el  de las  birmas”

“Recuerdo  que  siendo  yo  aún  muy  niño ,  uno de  esos  días  de  vacaciones  escolares, en  los  que  nos  solíamos  reunir  los  compañeros  del  colegio para  inventar  que  hacer  y  en  que  convertir  esas  horas  muertas  de  la  jornada  veraniega.

                  Existía  en  Tetuán,  allá  por  los  años  cuarenta, del  siglo XX,  un  buen  hombre  de  barba  blanca  y  muy poblada   que  le  cubría  hasta  la  mitad  del  pecho. Era  de  contextura  fuerte  y b bien  entrado  en años; la  edad  y  quizás  una  catarata  ocular  sin  la debida  terapia  ,  habían  hecho  que  estuviera  completamente  ciego. Este  hombre,  de  una  indigencia  extrema,  vivía  en  una  pequeña  casa  de  la  judería,  cuidado  por  una  hija  que  había  quedado  soltera.

                  Aunque  su  avanzada  edad  no  le  permitía  salir  a  la  calle todos  en  esa  comunidad   lo  conocían ; era Aron Benasayag o “ aron,  el de  las  birmas “,  pues  aun  sin  haber  jamás  estudiado  nada  que  se  relacionara  con  la  medicina, “Aron  el de  las Birmas “ sabia  acomodar  torceduras, reparar  fracturas óseas  y  aliviar  dolores  de  espalda. Puede  que  influyera enormemente  la  enorme  fe  con  la  que  asistían  los  pacientes  doloridos  a  su  casa.

                    Una  de  esas  tardes  a  más  llegar  a  mi casa  y después  de  las  breves  explicaciones  tanto  mías  como  de  mis  compañeros,  quitándole importancia ,  los  chavales  habíamos  idea  un  campillo  baldío  que  quedaba en  las  afueras  de  la  ciudad,  y  que  improvisadamente  lo  convertíamos  en  campito  de  futbol. Recuerdo  que  durante  el  partidillo  que  habíamos  organizado  tuve  la  mala  suerte  de  que  alguien  me  empujara  y  vine  a  dar  de  bruces  sobre el  duro terreno  lleno  de  piedras. Sentí  entonces  un  dolor  intenso  en  el  codo  que  se  propago  por  todo  el  antebrazo  derecho  y  que  fue  en  aumento,  hasta  tal  punto    que  mis  compañeros  decidieron, en  contra  de  la  voluntad  de  algunos que  veían frustrado  su  día  de  esparcimiento  de  juegos  campestres, llevarme  a  mi  casa. En  el  trayecto  mi brazo  se  había  inflamado.

                     Nada  más  llegar  a  mi  casa  y después  de  las  breves  explicaciones   tanto  mías  como de  mis  compañeros,  quitándole  importancia  por  el temor  a  un  severo  castigo  de  mi  madre, dándose  ella  cuenta  de  que  la  situación  no  era  de  gravedad llamo a  mi padre y  decidieron  que  antes  de  ir  al  médico  ,  me  llevara  mi padre” Me  llevó  a  que  me  revisara  el  brazo “Aron  el  de  las birmas “                    Fuimos  a  la  judería  y después  de  atravesar  varias  calles , a  cuál  de  ellas  más  angostas  y  estrechas,  llegamos  a  una  que  se  encontraba  en  “La  Meca “ , sector  de  la  judería  donde  Vivian  aquellos  judíos  de  muy  escasos  recursos  económicos. Dimos  con  una  pequeña  casa  cuya  puerta  era  de  muy  poca  altura,  por  lo  que  había  que  agacharse un  poco  para  poder  atravesarla. Después  de  los  saludos  correspondientes,  la  hija  de  Arón  nos  hizo  pasar  a  la  habitación  donde  se  encontraba  postrado  el  “ famoso  curandero “.

                         Era  un  aposento sin  iluminación  directa  y  la  poca  que  llegaba  la  recibía  de  un zaguán  central. Se  notaba  en  ella  la  humidad  de  sus  habitantes,  pero  igualmente  se  podía  observar  una  limpieza  y  pulcritud  extremas.

                       Aron  se  sentó  sobre  “el  bohito “ , o sea  una  cama  de  piedra  que  existía  en  casi  todas  las  casas  de  la  judería  tetuaní. Y una  vez  realizada  la  primera  inspección  que  consistió  en  pasar  las  yemas  de  los  dedos  sobre  mi  brazo   sin  causarme  el  mas  mínimo  dolor y,  consciente  de  la  situación, solicitó  de  su  hija  que  ,  un  balde  de  agua  caliente, con   el que  se  lavó  en  forma  detenida  las  manos  que  seguidamente  roció  con  un  poco de  alcohol  con  romero, antes  de  secarlas.

                       Fue  entonces  cuando “Arón  el de  las  birmas “ ,  empezó a  ejercer  su  minucioso  oficio, agarró  enérgicamente  con  una  mano   mi  antebrazo  y  con  la  otra  la  parte  superior  de  él,  para  de  inmediato  y  en  forma  desprevenida  para  mí, dar  un  tirón  fuerte y  en  forma  seca, a  la vez  que  realizaba  un  pequeño  giro ,  el  necesario  para  volver  a  colocar  el  hueso  en  su  sitio.

                        Su  hija que  hacía  de  enfermera ,trajo  unos  huevos  de  los  cuales  previamente  había  sustraído  la  yema  dejando  la  clara  que  en  su  momento  mezcló  con  un poco  de  harina para  formar  un  compuesto  pastoso  con  el cual  embadurno  una  venda de  tela  blanca. Es  decir,  había  confeccionado  lo que  llamaban “una  birma “

                        Con  esta “ birma “  me  amarro  todo  el brazo,  pidiendo  a  mi padre  que no  me  la  quitaran  hasta  pasadas  tres  semanas,  en  que  se  notaría  que  el vendaje  se  había  aflojado. Así  se  hizo,  y  la  verdad  es  que  dio  su  resultado, pues  el  buen  Aron   había  sabido  colocar  en  su  sitio  el  hueso  dislocado  y  lo  había  inmovilizado  el  tiempo  necesario   para  bajar  la  hinchazón  y  aliviar  el  dolor .

                          Y  es  que  Aron,  el de  las  birmas, era  tan  conocido  en  aquella  Tetuán    de  entonces,  que  sus  servicios  eran  solicitados  no  solo  por  los  judíos  sino  igualmente  por  los  moros  y cristianos. Eran  muchos  los  que  venían de  otros  pueblos  y  ciudades  a tratarse  con aquel  buen  hombre., que  la  mayoría  de  las  veces  no  cobraba., y  si  alguna  vez  lo  hacía   era  en  muy  pequeña  cantidad. Arón , fue  otro  de  esos  folclóricos  personajes   que   pasaron   a  la  leyenda   de  esa  comunidad  tetuaní,  y  que  traigo  aquí  por  ser  anecdótico   y  digno  de  ser  mencionado”

                            No  hace  muchos  años  haciendo  la  travesía  integral  de  Sierra  Nevada  desde  la  casa  de Tello  hacia  el  Caballo y  por  el  rio  lanjaron,  uno  de  los  niños  “pequeño  montañero” que  venía  con  nosotros, Juanlu,  se  torció  el  tobillo,  y  “ veía  las  estrellas  “  cada  vez  que  reanudaba  el  camino.  Unos  pastores  nos  hablaron  de  que  entre  ellos  había  uno  que  tenía  ese  carisma,  el  “ de  poner  los  huesos  en  su  sitio”. Lo  llamaron. Como  todo  en  la  sierra,  no   existía  el  tiempo.

                           Tardó varias  horas,  pero cuando  vino con  sus  ovejas,  calentó  una  pócima  con  varias  hierbas  de  la  sierra, y  con  una  pomada  que  llevaba,  algo  de  alcohol  de  romero  y  una  mezcla  de  zahareña ,  le  dio  suaves  masajes  al  chaval  en  el  tobillo,  con  la  consabida  expectación  de  todos  sus  compañeros  de  clase, convertidos  en  montañeros  en  aquella  bonita  travesía  integral  de  la  sierra. Diego  el  de Capileira,  el  de  las  manos  mágicas. Aquello  no  lo  olvidaron  nunca.  Y  muchos  años  más  recordaban  incluso  sus  viajes  con  sus  familias  al  pueblo  para  verle  y  saludarle ,  pues  desde  aquel  momento  quedó  como  un  auténtico  curandero  mágico,  en  medio de  aquellos  riscos  pelados,  haciendo  el “milagro”  de  quitarle  el  inmenso  dolor  a  su  compañero dolorido.  Me  recordó  aquella  vivencia  las  historias  y  relatos  oídos  en  casa  de Raquel,  la  madre  de  mi  amigo ,aquel  amigo  de  la  infancia,  en  la  judería  de Tetuán ,  cuya  casa  fue  tantas  veces  testimonio de  tantas  y  tan  bellas  historias  de  comprensión  y  vocación  en  el oficio de  hacer  más  agradable  la  vida a  las  personas,  sin distinción de  clases , religión  o  condición.  

                         

                        

 

 

 

 

 

CUANDO VENCEJOS  Y  ABEJORROS  SON  SIGNOS  DE  VIDA

                    Si: Cuando  continuamente  telediarios , periódicos  y  otros  muchos  medios  continuamente  nos  están  recordando cambios  climáticos, incendios  forestales, tifones, huracanes, riadas, vendavales y  multitud  de  catástrofes ecológicas y  a  nivel  demográfico, epidemias y  pandemias que al  igual  que  en  1918 diezman  la  población , nos  amenazan  también  las  estadísticas inquietantes  del brusco  descenso  de  la natalidad  en  occidente , al  igual  que al  mismo  tiempo  predominan  en  el  panorama  postulados  y  slogans  sobre  la  filosofías “ de  la  muerte”  y se  imponen  ideas  meramente  existencialistas o  pesimistas,  este  año  en  la  feria  del  libro  de  Madrid, surge  en  medio  de  la  curiosidad  de  todos  un  curioso  libro  que  nos  habla  de  signos de  esperanza  y  de  vida  en  el  sencillo  icono  del  vuelo  de  los  vencejos,  cuyo  sentido  suscita  esperanza  en  sus  “trocitos  de  cielo” en  las  grandes  ciudades,  en  medio  de  rascacielos,  contaminación, suciedad, aire  irrespirable , ese  volar  con  desparpajo  que  atrae  y  sobre  todo  relaja  la conciencia  de  cientos  y  cientos  de  ciudadanos  que  van  de  un  lugar  a  otro, en  sus  luchas  diarias  por  encontrar  un  puesto de  trabajo,  vencer la  depresión, la  soledad,  la  angustia  existencial .

            Pio Baroja,  ya  en  1950,  en  su  libro “Otoño”   afirmaba :”Que  los  vencejos  de  su  cielo  significaban  vida  y  alegría  para  la  gran  ciudad “. Curiosamente  esa  es  la  admiración  igualmente en  el  protagonista  principal  de  este  libro  de  Fernando Aramburu  que  en  el  otoño  de  2021  triunfa entre  los  libros  más  elegidos, Toni  ,profesor  de  filosofía  que agotado  y vencido por  el  contexto  incomprensible  de  vida  que  le  rodea, anuncia  su decisión de  suicidarse  pasado  un  año  a  partir  de  su  anuncio. De  fondo,  como  a  veces  en  nuestro  contexto  actual,  el  que  rodea  especialmente  a  los  jóvenes  occidentales (cuyas  estadísticas  de  suicidio  son  enormemente  alarmantes, desprotegidos  totalmente por  una carente  autoestima  del  sentido  de  sus  propias  vidas) no  hay  otro  fondo  ni  argumento  que  el  enorme  tedio  y  en  cierto  modo  la  sinrazón  que  alberga  la  vida  sin  horizonte sin  amor,  totalmente  deshumanizada y  sobre  todo  carentes  de  puntos  de  referencia moral, lideres  o  héroes  ejemplares éticos .Por  ello  para  el  protagonista  Toni que  ya  se  le  hacía  inaguantable de  un  sentirse  mirado  por  el  escepticismo  cuestionante,  y  al que  le  pesaba  sobre  su  vida  la  influencia  de  las duras  directrices  del  existencialismo,  aquel  que  denunciaba  ya  Saulo  de Tarso  en  su  frase del  nuevo  Testamento :” Si  Cristo  no  ha  vencido  a  la  muerte…comamos  y  bebamos  que  mañana  moriremos” (si  es  eso  lo  que  tenemos  por  delante…¿Qué  sentido  puede  tener luchar  en  la  vida?) Toni  contemplo  el  vuelo  de  los  vencejos …y  al  igual  que  en  el  pensamiento de  Baroja “los  vencejos  de su  trocito de  cielo  le  cambiaron  el  dia  y  la  luz  que  en  ese  momento  despejaba  su  camino dubitativo  y  lleno  de  miedos e  incertidumbres, atravesando  lóbregos  callejones, llenos  de suciedad  y  humos  industriales.

                 Me  contaba  no  hace  mucho  un familiar, señalándome  su  pequeño  jardín, un  naranjo  que  desde  2009  no  había  vuelto  a  dar  fruto. Que  misterio  rodeaba  aquello. El  jardinero  profesional  le  recomendó  podar  otros  árboles  más  fuertes y altos  que  rodeaban  aquel  naranjito, y  que  le  quitaban  el  sol , tan  necesario  para  la  flor y  el  fruto. Probó  a  hacerlo.  Pero  no  acababa  de  ver  resultados. Hasta  que  este  año … si,  este  año  ,  me  dijo “ Antonio,  ya  se  el  misterio …¿te  acuerdas  de aquel  abejorro  que  empezamos  a  ver  por  aquí  allá  por  marzo  y  que  se  hizo  tan pesado? Ese  ha  sido… el  azahar,  la  flor…y  ahora  cuando  llega  septiembre  las  ramas  cargadas  ya  de  prontas y  hermosas  naranjas  tras  12  años  sin  dar  fruto  alguno. Tremendo.

               Atribuyen  a  Einstein  aquella  famosa  frase que  indicaba “ que  si  un  día  desapareciesen  las  abejas  de  nuestro  planeta,  no  tardarían  más  de  cuatro  años  en  cumplirse  la  enorme  sentencia  de  muerte  sobre  la humanidad “  De  ahí  que  en su  pequeñez  y  en  su  sencillez  se  les considere  como  uno  de  los  seres  vivos  más  importantes  sobre  la  tierra  por  su  función  transmisora  de  la  polinización  de  las  plantas.

               Dice  también Saulo de Tarso  “Que  sencillamente  somos  instrumentos  del  Señor, de  su  creación “ Estamos  invitados  a  una “fiesta  llamada  vida “ , a  una  creación  armoniosa  y  a  veces  en  configuración .  Y  en  nuestras  promesas  del  bautismo  celebramos  que  al  igual  que  Jesús  “ Soy  el  camino  ,  la  verdad  y  la  vida. Soy  la  luz  del  mundo “ Que  los  hijos  de  la luz  puedan más  que  los  hijos  de  las  tinieblas   significa  también  para  nosotros  ser  transmisores  de  la  dignidad  de  nuestro  paso  por  la  historia  de  la  dignidad  de  nuestra  existencia. También  en  frase  de  Jesús :”No  me  habéis  elegido  vosotros  a  mí. Soy  yo  el  que  os  ha  elegido  y  os  he  elegido  para  que  deis  fruto  y  fruto  abundante “  Se  supone  que  la  característica ,  como  elabora  la  miel la  abeja,  la  nuestra  es  también  la  de  endulzar  contextos, endulzar  la  vida.  No  venimos  a  amargar  la  existencia  …venimos  a  iluminar , que  es  acallar  la  duda, el  miedo,  la  tiniebla  y gritar  que  al  final del  túnel  esta  la luz,  que  la  vida  merece  la  vida  , como  con  el  sentido  del  humor, y  la  poesía,  endulzando  todo  escepticismo  de  tinieblas  y  dudas  con  el  que  hoy  nos  llenan  tantas y  tantas  filosofías  de  la  duda.

               Hace  algunos  años,  un  jesuita  misionero en  la China, y  experto  psicólogo,  el  P. Iraola, aconsejaba  a  personas  con  ansiedad  y  deprimidas  que  se  relajasen  simplemente  siguiendo  con  la  vista (y  si  fuese  posible  dibujando  en  una  libreta) el  recorrido  o  la  estela  en  una  pecera  de  algunos  peces  tropicales. Simplemente  su  contemplación ,  al  igual  que  cuando  in  invierno  lo hacemos  con  la  luz  de  la  fogata  de  varios  leños  ardiendo  en  una  chimenea,  nos  produce  una  sensación  de  paz  y  de  serenidad  e  interioridad  inmensa que  nos  eleva. Como  tantos  secretos  que  encierran  esa  gran  sabiduría  de  la  madre  naturaleza.

 

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