AQUELLOS  NIÑOS  DE  MARRUECOS

MEMORIA   DE  UN NIÑO  DE  LARACHE

Aquellos  niños  que  nacieron  marcados, memoria  colectiva  de  casi  todos  ellos,   por  el recuerdo de  un  país  exótico  donde  vivieron  una  peculiar  infancia . Los   descendientes  de  españoles  que  nacimos  en el  Protectorado  de  Marruecos  siempre  decimos  que  nuestra  infancia  fue  distinta   y  algo  muy  especial. 

Y  no  digamos  aquellos  niños  que  nacieron  en  la  internacional  Tánger ,  como  expresa  Ramón  Buenaventura : “ Nosotros  no éramos  españoles, sino  tangerinos . Ser  tangerino  consistía  , sencillamente  en  negarnos  a  que  se  nos  confundiera  con  los  chicos  españoles  que  de  vez  en  cuando  veraneaban   con  la  pandilla  con  ropa  atrasada .  Los  que  no  hablaban  una  palabra  de  francés. Más  adelante,  los  que  nos  venían  con  boleros  y pasodobles  , a  nosotros,  ya  maestros    del   rock  and  roll  hartos  de  ver  niñas  en  bikini en  las  playas  de Tánger. Aquella  gente    que  nos  miraba con  recelo , porque  llevábamos   cazadoras  de  cuero  negras,  vaqueros  yanquis, los  inolvidables  Wrangler, nikis  de  manga  corta,  y  con  nuestras  presumidas  esclavas  de  plata  en  las  muñecas camisas  con  los  picos  del  cuello  lacios y  corbatilla  de  algodón . La  verdad  es que  éramos  unos  privilegiados y  nos  considerábamos unos  privilegiados   con  relación  a  los  niños   o  jóvenes  de  nuestra  edad  en  la  península“.

Ramón  Buenaventura  que  nació  en Tánger  decía  con  frecuencia  en  sus  escritos : “Nací  en  una  ciudad  que  ya  no  existe/en  un  país  que  entonces  no existía “ .  Teníamos  la  suerte  de  que  diariamente convivíamos  con  otras  culturas  y  decíamos  y cantábamos gastronómicamente  a  menudo << Nochebuena  del  hebreo…comeremos  sopa  de  fideo;  nochebuena  del  musulmán tomaremos  jarira  y   pan,  nochebuena  de  españoles  comeremos  polvorones >>    Aunque   también  con  frecuencia  se  decía o  se  tarareaba   entre  la  chavalería  de  la  época : “ Te  de  Tánger, pastas y  dulces  de Tetuán , naranjas  del  Lucus,pastela  de  Chauen   y  leche  de  Larache “

Las  memorias  de aquellos  niños  españoles  en  Marruecos  como  los  escritos  de  Jorge Fernández  Julvez ,Luis  Cazorla , Ramón  Buenaventura,  o  aquellos  niños  hebreos  que  también  vivieron  y  pensaron  o  soñaron  la  época  del  protectorado  en  castellano o   haketia como  Abraham  Botbol  Hachuel  o  Moshe  Benarroch  .  Nuestra  memoria  marroquí  de  la  infancia  de  aquel  país que  como  reza el  lema  de  nuestra  revista de difusión  “la  Medina “ “Marruecos aquel  país    que  tanto  nos  marcó del  que  nunca  saldremos,  aunque  nunca  ya  volvamos  a él “

Y  siempre  nos  quedamos  en  la  infancia. Ese  niño  que  ya  siempre  aunque  estemos  “ metiditos  en  años “ siempre  viaja  con  nuestro  adulto que  somos. Y  no  hace  mucho  caía  en  mis  manos  otro  bonito  libro  de  uno  de  aquellos  niños  de  Marruecos .    Ese  niño,  por  decirlo así, es  Miguel Sáenz, académico  y traductor, fue  general  jurídico  del aire,  funcionario de  la  Unesco , doctor  en Derecho.   Tiene  ya  85  años  y  vive  en  Madrid actualmente. Ni  cuando  era  todas  esas  cosas  ni  ahora  sacó  pecho de  nada  de  lo que  hizo porque  dice  todavía , según  nos  lo   cuenta   Juan  Cruz,  que  dentro de  sí  << habita  siempre  el  niño que  fue,  y  este  es  el  que  continuamente se  encarga  muchas  veces  de  pararle  en  seco  el  ego>>   tal  como  hacíamos  de  chiquillos  cuando  jugábamos  al  futbol  de pequeños, en aquellos  interminables  partidillos  que  jugábamos  en  el  colegio  del  Pilar  .

Y  es  precisamente  ese  niño  que  llevamos  por dentro,  por decirlo  de  alguna  manera , el  que  lo  puso a  escribir  este  libro de  memorias  de  la  infancia  que  ha  caído  por  casualidad  en  mis  manos . El  nació  como  yo  en  Marruecos, en  concreto  en  Larache,  en   1932,  de  padre  militar, . Un  día  quiso  hacer  con  el  pudor  mínimo,  el  recuento de  aquella  infancia. Estima    que  su  veteranía  y  los  acontecimientos  de  su  vida ( las  circunstancias  que  diría  Ortega  y Gasset,)  no ·”  han  matado  todavía  al  niño  que  fue .”

Y  se  apasiona  todavía como  un  crio,  celebra  los  hallazgos    que  descubre  cada  día  en  las  cosas  sencillas  del  ir  y venir. Y  puede ser  irónico  y tajante  como  solo  lo  pueden ser  los  niños  a  los  que  no  les  gusta  perder  el  tiempo  en  tonterías. El  libro  lo  representa, en él  va,   derechamente    a  las  cosas  tal  como  son  y  solo  hay  un  hueso,  no  hay  grasa, ni  desperdicio. Lees  el  libro  y  ahí  está  el… un  hombre  mayor,  que  dibuja  al  niño  que  fue  en  el  periodo  más  feliz  de  su  vida. Aquella, la  sociedad  de  su  tiempo  era  para  él “ una  sociedad  muy  acogedora,  una  familia  a  la  que  quería;  pero tenía  la conciencia  que  anima  o deprime  la  vida  de  los  niños; esto  no  puede  durar  siempre.

El  libro  recupera  instantes  de  aquella  época con  la  minuciosidad  de  un coleccionista  de  mariposas:  La  música,  la  amistad, el  cine, el  mar, la  ciencia,  el a mor,  los  celos…  todos  los  asuntos  vienen,  uno a  uno a  su  memoria, con  la  potencia  que  tiene  la  escritura  de  revivir  obsesivamente  como  un  mundo  lo que  acaso  duró apenas  un  día,  precisamente  como  las  mariposas.  Le  formaron  los  tebeos  de  su  infancia, de  su  época,  y  aún siguen  fascinándole  hoy  en  día,  como  le  sigue  fascinando  y  encantando  en  toda  su salsa  y  su  magia, Salgari.

Dice  Miguel  Sáenz  en  su  libro: “La  memoria  es  una furcia  redomada Te  engaña,  no  te  devuelve  recuerdos  exactos. Si  he  de  decir  que  desde  muy  niño  me  preciaba  de  ser  mayor. Recuerdo  que  una vez  bajando  por  la  calle  principal de Tánger, con seis  años  apenas,  me  dije  muy  serio  <juro  que  nunca  olvidaré  que  yo  soy  una  persona  y  aunque  la  gente  me trate  como  niño  es  porque soy  pequeñito.  Pero  soy como  soy  no  cambiaré  nunca “ … 

Recuerdos  de  aquel  Tánger  de  su  infancia “ Yo  había  estudiado  en  los  marianistas  de Tánger, con  excelentes  resultados (algún  día  escribiré  quizás  sobre  mi Tanger:el de  los Villarejo,  los  Carvajal,  los Sanz,  los  Temboury  y  los  Parladé) En  mi  forma  de entender  la  vida .  Lo  único  que  pasa  es  que  vas  aprendiendo. Vas  leyendo.  Pero  me  siento   totalmente  identificado  con  el crio  que  fui.  La  gente  olvida  que  los  niños  son  personas  que s e  enamoran, tienen celos ,sufren  ,son  exactamente  igual  que  los  adultos…  lo que  ocurre  es  que  se  nos  olvida. Lo  que  ocurre  es  que  el  tiempo  nos  cambia. Cuando   murieron  algunos  compañeros  míos,  muy  temprano,  o  cuando  muy  pronto  también  murió  mi  hermana  es  un  duro  trauma.  Un trauma  atroz  para  toda  la  familia  que  también dejo a  mi  madre  absolutamente  destrozada. “ 

Miguel  escribe  en el  principio  del  libro : “ Tengo  que  contar  mi  historia .¿Por qué?  No  es fácil decirlo,  pero creo  que  hay  una  respuesta. Simplemente porque,  como  toda  historia  humana,  la  mía  es  única. Podrá resultar  a  veces  aburrida, trivial,  ridícula  y  hasta  penosa,  pero  es  la mía “ Expresa en  esas  líneas  la  necesidad  de  los  que  fuimos  “niños  de  Marruecos” de  contar aquella  privilegiada  infancia,  multicultural, multi racial… llena  de vocablos y  curiosidades  exóticas  de  aquel  Marruecos  profundo  de  la  memoria  de  nuestra  infancia: “Entre  los  recuerdos  de  casa  he  encontrado  una  foto mía que  localizo  en  el Zoco  el Arbaa  de Beni  Hassan,  en  Marruecos.  Yo debía  de  tener  unos  cuatro  años.  Muy repeinado, estoy subido, con  mi  pantaloncito  corto  y  mis  zapatitos  blancos a  un caballo  bayo de  pelo  corto “  

Sales  del  libro  y  miras  a  Miguel Sáenz  dice  Juan  Cruz,  que  lo  entrevista: Es  imposible  ya verlo  sin  encontrar  en  este  hombre  tímido  y  canoso  al  niño  aquel  de  un  lejano  Tánger  que  ahora  en  sus  maduros  años  se  reúne  con  sus  amigos  y  toman  al  atardecer  mirando  nostálgicamente  al  atlántico  de  las  dos  orillas  wiski  con  pastas . él  probablemente, es  allí también  el  niño  de Territorio,  la  tierra  de  su  memoria 

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