“ESCRIBIR  Y  LEER  COMPENSAN  LA  INSUFICIENCIA  DE  LA  VIDA “

Y  yo  diría, en  este  atardecer  de  nuestras  vidas  que  también  pintar  o  cantar . Decía  hace  años,  en  su  momento  brillante,  el  escritor  José  María  Vaz  de  Soto,  aquel  día  que  asistí   a  la  presentación  de  su libro  “Despeñaperros” Premio  Andalucía  de  Novela  en   1988 : “No  entiendo  como  existen  personas  que  no  escriben o  que  no leer, porque  considero  que la  literatura  compensa la  insuficiencia  de  la  vida.

Al  igual  que  el  autor  me  he  sentido  identificado  con  la  obra “Despeñaperros “  porque  en  cierto  modo  son  un  reflejo   de  nuestras  vidas  y  de  nuestras  correrías  de  jóvenes. .Porque  como  decía  el  autor “se  puede  considerar  el  “Despeñaperros “ , del  título de  la  obra  como  los  distintos  pasos  o  lugares  que  nos  llevan  hasta  el  camino  final de la  vida”.

Es  pues  el  sentido de la  vida  y la manera  de d arle  un significado a  la  existencia  del  hombre,  siempre e n  su  lucha  por  conseguir  la  felicidad  ,  la constante de  su  creación  literaria: Hago  mías  sus  palabras  en  aquella  presentación ,  de  un  lejano  otoño  de  mi  etapa  sevillana: “creo  que  enfermaría  de  algo  si  no  escribiera Me  cuestiono  siempre  si  realmente  existe  alguien    completamente  feliz  y  que  pueda  prescindir  de  las  artes  de la  vida  para  poder  sobrevivir, porque  son  las  artes  las  que  suplen  esas  insuficiencias  de  plenitud  vital   que  queremos  vivir, hasta  tal  punto  que  si  la  vida  fuera  perfecta,  no  existiría  ni la  literatura  ni ninguna  otra  manifestación  artística” 

Hoy  como  aquella  tarde,  y  tras  releer  de  nuevo “Despeñaderos”  me  he  quedado  mirando  el  horizonte  del  atardecer  y  me  he  dicho  como  el  autor  aquella  tarde  sevillana  en  la  mismísima  sevillana  calle Sierpes,  con  la  necesidad  vital  de  ponerme  a  escribir  mis  recuerdos: “Porque    para  mí  la  vida  sin  la  literatura  carecería  de  sentido  “

Siempre  digo,  que  “escribir  me  da  la  vida.  “ Isabel  Allende  confesaba  que  le  daba por  escribir  por  las  mañanas,  al  amanecer, Y  todavía  más  poético  con  una  vela  encendida  mientras  amanecía,  una  vela  que  se  apagaba  lentamente ,  como  un  reloj  cuya  alarma  me  anuncia  la  hora  de  parar. Cuando  la  vela  se consumía  , decía << al cabo de  tres  o  cuatro  horas,  me  detenía.>>  Isabel  hablaba  también  del  valor  terapéutico  de  la  escritura :”Mi  hija  Paula  había  entrado  en  coma  ,  y  murió  no  mucho  después. Durante   un  tiempo  que  permanecí a  su  lado en un  hospital de  Madrid,  llené  varios  cuadernos  con  todo  lo que  pensaba  contarle cuando despertara…  Cuando, después  de  morir  mi  hija  entré  en  estado de  <<shock>>   mi  nuera,  mi  hijo  y  mi  marido ,  me  dijeron : siéntate  y  escribe  cualquier  cosa,  porque  así  al  menos  serán  unas  horas  sustraídas  o  robadas  al llanto  y  a   la  angustia. Y  me  puse  a  terminar  todo  lo  escrito  como  forma  de  desahogarme.  Ya  conocía  el  final. En  la  escritura  del  libro, fui comprendiendo  lo que  significa verdaderamente  la  muerte,  un  umbral.  Igual que el  nacimiento. Cuando  lo terminé  no sabía  si debía  publicarse. Paula  había  sido  siempre  una  persona  que  se  dedicó  en  cuerpo  y  alma  a  ayudar a  los  demás . Pensé  que  sería  un gesto  ultimo  hacia  ella, permitir  que  esa  experiencia  tan  dolorosa  pudiera  ayudar a  otros. Había  cosas  muy  íntimas. Se  lo  envié  a  mi  editor. Fue  un  libro  muy  leído. Todavía  estoy  asustada … pero  liberé  mucha  adrenalina  de  poder  expresar  todo  lo que  tenía  en mi  corazón  sobre  ella “

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 Decían  de  Leonard  Cohen    que  era  un  hombre  escéptico a veces,  muy  pesimista,  depresivo .Cuentan  …o  dice la leyenda   que en  uno de sus  primeros conciertos  se  ganó  al  público  con  la siguiente  frase “La  persona más triste  aquí soy yo “ Pero quien  le  conocía  alegaba  de él que continuamente  tenía  en  su  rostro “una  media  sonrisa “. Y  es verdad  que  parecía gozar  de  un  inmenso  sentido del  humor  y  de  la ironía ,  lo  que  transmitía  con  la  mirada  casi trasparente ,  con  su  hablar lento  y  los gestos pausados  que le  hacían  transmitir  una  sensación de paz. Cuando  le  preguntaban  si  seguía  siendo  un  solitario, como  consecuencia  de  su   infancia  , respondía: “  Vivo  en  una  montaña, en una  cabaña, estudiando, meditando. Antes  escribía,  ahora  pinto. Pinto  con  el  ordenador. Mi  ordenador  puede  captar  el  alma  de  las  personas cuando yo  le  doy  instrucciones. De  hecho,  mi  ordenador  tiene  alma. A  veces  está  enfermo. Tuvo  un virus. Así  que  tuve  que  llamar a  un  doctor  para  que  lo  curase .  Siempre  he  querido  escribir  o  pintar  Quería  describir    cosas  Mi  viejo maestro  dice <<cuanto  mayor te  haces  mas  solo  te  encuentras, y  más  necesitas  amor. Amor  profundo.  Y  eso  es  lo  que  busco  ahora  en  la  escritura ,  en  la  pintura  y  en las  canciones >>

Quizás  es  lo  que  buscamos  todos , cuando  llega  el  atardecer , en  esas  letras  de  canciones  que   se  nos  han  quedado  grabadas  no  en  el  cerebro  sino  en  el alma, en  esos  libros  que  leímos,  y  en  aquellas  cartas  que  escribimos (o  no  escribimos)  a  aquellas  personas  a las  que  queríamos  decirle  algo  fundamental  sobre  los  renglones  de  nuestras  vidas ,  los  torcidos  y  los  derechos,  o  esos  dibujos ,  o  esas  acuarelas ,  que  esbozamos  tímidamente  algún  día  para  pintar  el  reflejo  azul  cielo   del  horizonte  o  el  reflejo  del  sol  en  el  azul  inmenso  de  las  playas  de  nuestra  infancia.  

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