MIS  DOS  VIEJOS  ALBUMES  DE  FOTOGRAFIAS

           Después  de  varios  años,  regresaba de  nuevo  a  mi  antigua  habitación  en  la  casa  de  mis  padres. Y  después  de  mucho  tiempo  me  disponía  a  preparar  aquella  que  fue  mi  habitación  de  joven  en  la  casa familiar. Entre  idas  y  venidas ,  preparación  de  la  lavadora, quitar  el  polvo, ordenar  las  cosas ,  reparé  en  el  estante  de  libros  junto  a  una  de  las  ventanas. Me  llamaron  la  atención  entre  muchos  libros  olvidados  de  mi  bachiller  y  la  universidad  dos  viejos  álbumes  de  fotografías.

           El  primero  de  aquellos  álbumes  contenía  fotografías  muy  antiguas  y  de  allí   a   mi  infancia. Desde  fotos  de  los  abuelos,  tíos  abuelos,  mis  tíos  y  tías  paternos  y  maternos,  fueron  apareciendo  colocadas  cuidadosamente  las  fotos  de mi  infancia, Mi  infancia  con  mis  padres,  mi  hermana. Más  de  un centenar  largo  de  momentos  ya   huidos para  siempre  y  que  ahora  vuelven  a  revivir  mi  recuerdo . Lugares  como  la  casa  familiar  de  Tetuán,  fotos  en  la  escuela  o  en  el  colegio,  playas  de  Tetuán, Tánger, recuerdos  familiares  de  bodas  familiares,  días  de  campo,  pandillas  de  amigos,  equipos  escolares, fotos  de  las  casas  de  mis  abuelos  en  Roquetas  de  Mar, fotos  de  veranos, playas,  vacaciones…las  ferias,  las  ferias  de  mi  infancia,  la  feria  de Tetuán,   con  los  pinchitos  morunos,  los  dulces  de  chuparkia  y  los  cuernos  de  gacela,  la  magia  de  los  encantadores  de  serpientes,   o  la feria  de Ceuta  o  la  de Algeciras, cercana  al  estadio  del  mirador, con  los  primos, Y  como  no  las  ferias  de  Almería, la  de  algunos  de  sus  pueblos , la  feria  de  Roquetas,  la  de Aguadulce. Tiempos  de  infancia    con  nuestro  montón de  sueños  de  niños. uno de  ellos,  el  más  dulce,  era  un  enorme  algodón de  azúcar. Soñabas  también  con  todas  las  “maravillas “que  abarrotaban  la  tómbola.  Y  el  tubo  de  la  risa,  los  cristobicas,  las  fotos  en  el caballo de  cartón,  la  primera  vuelta  en  el  látigo,  los  hermanos Tonetti,  el  laberinto…recuerdos de  la  infancia,  el territorio  conquistado  al  que  siempre  queremos  regresar.  Instantáneas  de  una  añorada  Feria  que  en  aquellas  fotos  rememorabas  como  un  niño  en  su  más  tierna  infancia.

                El  segundo  álbum contiene ya  momentos  de  mi  juventud, de  grupos  de  clase,  de  festejos  navideños,  mis  excursiones y  mis  años  universitarios,  mi  vocación,  mi  trabajo,  con  fotos  de  familias,  amigos,  momentos  que  vinieron  relacionados  con  esa  también  vocación  docente…

                  Fueron  aquellos  primeros  días  en  la  casa  de  mis  padres,  que  ambos  álbumes  reposaron  días  y  semanas sobre  mi  mesa  de  escribir para  llevarme  a  repasar  una  reposada   contemplación  detallada, casi  silenciosa  y  con  fondo imaginario  musical  de  las  canciones  que  sonaban  aquellos  años,  nombres,  rostros,  de  los  que  se  fueron  y  los  que  aún  permanecen, ;  mis  itinerarios  montañeros,  la  gente  sana  que  conocimos  en  aquellas  sierras,  en  aquellas  montañas,  pastores, agentes  forestales,  guardia  civiles ,  guías  de  montaña , gente sencilla  de  pueblo  que  nos  aprovisionaban  en  la  sierra  con  los  alimentos,  la  fruta,  la  verdura,  la  carne,  los  huevos, la  leche…y  hasta  me  vino  el  rostro  y  la  foto  de  Juan  el  de  las  mulas,  el de  TRevelez  que  nos  organizó  una  expedición  con  sus  cinco  mulos  hasta  las  siete  lagunas  con  los  pertrechos  y  mochilas  a  lomos  de  las  mulas (  jamás  vi  la  enorme  felicidad  de  aquellos  chicos  y  chicas  , bachilleres  que  por  primera  vez  subían  a  lomos  de  mulos, por  aquellos  enrevesados  riscos) …

Centenares  de  fotos  que  me  distrajeron  aquellos  días,  y  me  ayudaron  a  reflexionar  de  la  cantidad  de  nombres, rostros,  almas  que  habían  quedado  en  el  registro  emocional de  mi  memoria… Durante  varios  días  echaba  pequeños  ratos  con  los  álbumes,  con  cada  fotografía,  intentando  poner  nombre  a  muchos  rostros  que  allí  aparecían  en  una  labor  ya  imposible  por  la  memoria  pero  que  conectaban  con  algún  momento  especial  vivido  en  la  cercanía  con  aquella  persona  con  su  biografía  correspondiente. Flaubert  piensa  que  si  mirásemos  siempre  al  cielo  acabaríamos  por  tener  alas  y  yo  estaba  mientras  contemplaba  detenidamente  aquellas  inolvidables  fotos ,  de  inolvidables  momentos  casi  a  punto de  desplegar  mis  alas  por  la  ventana  e  imaginando  un  amplio  vuelo  por  el  tiempo.  

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AQUELLA  EPOCA  DE  PANTALON  CORTO…

AQUELLOS  AÑOS …donde  por  más  duro  e  inclemente  que  fuera  la  climatología,  raro  era  el  niño  en la  España  de  aquellos  años  que  vestía  habitualmente  pantalones  largos.  Lo  normal  era  llevarlos  cortos, de  cualquiera  de  esos  primeros  tejidos  que,  por  no  necesitar  plancha,  protagonizaban  la  nueva  confección  para  satisfacción de  aquellas  mamas. Acostumbrados  a  pasar  frio  en  las  piernas,  - al  igual  que  a  llevar  una  pajarita  anudada  al  cuello,  a  escuchar  a  los  adultos  llamarles  “mocosos “  y  a  que  los  ordenaran  guardar  silencio  si  osaban  entrar  en  alguna  de  sus  conversaciones- aquellos    chavales,  en  general,  fueron tan  felices  como  pueda  ser  lo  el  más  dichoso  de  los  niños   actuales. Si  acaso,  al  caerse  en  sus  juegos  y  carreras,  se  desgarraban  tremendamente  las  rodillas  algo más.  No  por  ello dejaban de  hacerlo  creyendo  ser  soldados  o  dando  patadas  a  un  balón. La  marcomina  sustituyó  a  alcohol,  y  también  se  imponían  las  tiritas  que  eran  el  bálsamo a  esas  heridas  sin  dolor. Entre  sus  sueños  más  inmediatos  contaba  cumplir  los  nueve  años  para  que  en  el  colegio  les   dejaran  escribir  con  pluma  o  bolígrafo  y  olvidar  el  lápiz  con  el  que  se  les  obligaba  a  hacerlo a  edades  más  tempranas  

                . Se  nos  decía  “ Pórtate  como  un  hombre “  , se  nos  ordenaba  cuando  se  nos  llamaba  al  orden, a  sabiendas  de  que  ser  hombre  era  el  mayor  de  sus  anhelos,  porque  los  hombres  llevaban  pantalones  largos,  tenían  novia  y  podían  fumar , tomarse  una  cervecita  y   echar  el  brazo  por  encima  de  la  chica  a  la  que  ya  consideraba  su  novia  .

                Solo  entre  los  trece  o  quince  años , dependiendo  de  nuestro  desarrollo  fisiológico  se  aprestaban  raudo  nuestros  padres  a  comprarnos  el  pantalón  largo,  que  junto  al  ritual  de  entregarnos  el  llavín  de  acceso  a  nuestra  casa  independientemente  eran  los “clásicos  ceremoniales “  para  decir  adiós  a  la  infancia  y  entrar  en  el  mundo  de  los benditos  privilegios  que  creíamos  tenían  los  mayores

               Creo  recordar  que  en mi  caso  fue  al  terminar  el  verano  de  1962  al  reintegrarme  de  nuevo  al colegio  cuando  ya  mis  padres  me  tenian  preparado  ese  " ajjuar" de  nueva  ropa  en  la  que  ya ,  con  gran  alegria  no  veia  los  pantalones  cortos,  sino  pantalones  largos. Y al  igual  que  cuando  estrenabamos  nuevos  zapatos ,  me  recuerdo  presumiendo  de  aquellos  pantalones  largos  que decian  adios  a  toda  una  epoca  de  infancia.   

 

PLAYAS DE NUESTRA INFANCIA...FOTOS DE UN LUGAR Y UN TIEMPO IMBORRABLE EN LA MEMORIA

 

                   Releo en estos días un bonito libro de IGNACIO JIMENEZ investigador e historiador del pueblo de mis padres ROQUETAS DE MAR. Este  libro   con  el  precioso  título “ DE LA MAR “  donde  miro y remiro fotos y rostros conocidos y queridos de la historia del pueblo de mis  antepasados, de  toda  familia  y  también el  pueblo  y  las  playas  de los veranos de mi infancia

                  En la misma portada de  este  entrañable  libro  veo en la foto de aquellos años 20 del siglo XX ,el rostro entrañable, aun niño de nueve o diez años en el bonito atardecer del regreso de pescadores de mi tío Francisco Cara de Cara .Son  quizás  las  fotos  más  antiguas  que  pueda  haber  del  puerto de Roquetas  y  su  gente,  allá  por  los  años  20  del  siglo XX .Y  entre  ellos  aparece  como  no  mi  tío Paco  Cara de  Cara,  criado  allí  junto  a  la  orilla  de  la  playa , entre  el  rompeolas  y  el  cuartelillo  de  carabineros, tras  las  ruinas  del  viejo  castillo  árabe, que  salieron  de  su  infancia , se  criaron  y  fortalecieron en  aquellas  playas. Hasta  que  la  guerra  de  1936  los  sacó  a  distintos  y  lejanos  lugares. Luego  ya  mayores  volvieron a  aquellas  playas  y  recordaron  con  nostalgia  tiempos  de  infancia. Y  juventud.  

                   Entonces  el  puerto  de Roquetas  no  era  aún  puerto, sino  un  pequeño  abrigo  o  refugio  de  embarcaciones  de  pesca ( el  verdadero  puerto  de Roquetas  se  hizo  hacia  los  años  30  y  entre  los  que  ayudaron  a  terminarlo , estuvo  mi  tío  bilbaíno Santi  Goicolea, que  además  introdujo  con  otro  grupo de  bilbaínos el  futbol  en  aquella  aldea  que  entonces  eran Roquetas  y  su  puerto ) lo  recordábamos  no  hace  tanto  tiempo  en  el  bar  de  uno  de  aquellos  testigos, el bar de Jeromo,  donde  todavía  en  aquellos  años  se  admiraba  a  aquel  grupo de  bilbaínos  que  tras  su  trabajo  de  terminarf  aquel  bonito  puerto , jugaban  como  chiquillos  horas y  horas  en  la  explanada  al  futbol  con aquellas  viejas  camisetas del  Athletic  que  traían  de  su  Bilbao  Eran  los  años  30 del  siglo  20 , 

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                  Veo  fotos  muy  antiguas  de El puerto de Roquetas donde mi abuelo con paciencia me enseñó a pescar las tardes noches de aquellos veranos  de  mi  infancia. Ternura  y  didáctica  de  mi  abuelo,  carabinero  y  que  llegó  a  ser  alcalde  del  pueblo. Testigo  especial  como  vigilante  y carabinero  en  noches  de  invierno  y  de  verano. Ellos  tuvieron  su  cuartelillo de  carabineros,  donde  se  criaron  todos  mis  tíos  y  tías , entre  el  faro  y  el  castillo  de  Roquetas  de  Mar.  . Y junto al castillo de las roquetas el rincón de la playa donde aprendimos a nadar y donde merendábamos por las tardes y jugábamos interminables horas al balón en la arena.  Aquel  rincón  bonito  formaba  una  pequeña  cala  limitada  por  las  rocas  o  rompeolas  , el  dique  del  puerto  de Roquetas  y  el  castillo  antiguo  junto  al  viejo  faro.

                       Allí  aprendí  a  nadar  con  nueve  o  diez  años,  pero  es  también  el  lugar  siniestro  donde  estuve  casi  a  punto de  ahogarme  ya  con  doce  o  trece  años. Jugábamos  horas  interminables  a  la  pelota  en  la  arena  pero  luego…venían  los  retos ,  las  apuestas  había  que  nadar  mar  adentro,  hasta  divisar  la  torre  de  la  iglesia (pueblo  adentro) cuya  perspectiva  calculo  que  debían  ser  una  brutalidad  de  metros. Éramos  pequeños  aun  y  recuerdo  una  ocasión  donde el  viento  hacia  más  difícil  la  travesía,  y  el  cansancio vencía por cansancio, los  brazos  de  un  niño,  que  agotado casi   extenuado  dejo  de  nadar,  me  dio  un calambre  que  me  impedía  nadar. Afortunadamente ,  un  buen  nadador  como  entonces  lo  era  ya  Juanito González “ el del  alcalde”  el  hijo de don Fernando, se  apercibió de  la gravedad  del  momento  y  me  auxilio, y  me  dio  tranquilidad  hasta  llegar  extenuado  a  la  arena. Juramos  no  contarlo  a  los  mayores,  especialmente  a  mis  padres.

Años  después  conocer  la  muerte  prematura   y  en  la  mar,  de  Juan  me  produjo  mucha  tristeza .El  mar  es  terrible ,Su  belleza   oculta  la  amenaza  de  una  muerte  violenta. El  agua  siempre  esconde  el  furor  de  lo  tenebroso cuando  se  agita. Cuando  uno  nada  en  mar  abierto  nunca  debe  mirar  abajo. Por  eso  el  mar  es  mar  sobre  todo cuando  no  es  verano, porque es  entonces  cuando  se  convierte  en  playa

 

 

                      Y me viene el recuerdo en estas tardes calurosas del mes de julio las playas de mi infancia , las de Tetuán , en el rincón del Medik o en Restinga,( los  años  que  no  tocaba  ir  a  ver  la  familia  en Roquetas o  que  en  Junio  y  principios  de  Julio  aun  no  habíamos  formalizado  el  viaje a  la  península  )  y casi todos los veranos,  ya  a  partir  de  1959  ,en julio o  en   agosto las playas de la romanilla o junto al faro y el castillo de roquetas, horas de juegos interminables almacenadas en el registro de la memoria emocional. Agradezco a Ignacio Jiménez tan espléndido libro DE LA MAR. Y con olor a mar nos vienen tan maravillosos recuerdos .El  mar  siempre  es  tan  grande  que  al  viejo  o  al  niño  los  hace  iguales. Me  viene  a  la  memoria  mi  abuelo,  enseñándome  a  usar  los  volantines  y  la  caña de  pescar,  a  esperar  su  tiempo,  entre  dos  luces,  el  atardecer  o  el  amanecer. Borges  decía  que  quien  mira    el  mar  lo  ve  por  primera  vez  ,o  al  menos  así  lo  dejó  escrito. Y  no  mentía. Porque  el  mar siempre sorprende  con  ese  asombro   contradictorio  que  nos  procuran  las  cosas  que  creíamos saber.

 

Como este entrañable rincón playero , de  mis  recuerdos  de  infancia  en  aquel  Roquetas  de  Mar, de  apenas  tres  mil  habitantes, las  playas  de  las  salinas,  de  la  romanilla, de  la  fabriquilla  y  los  búnkeres  de  la  guerra,  las  playas  de  las  roquetas y  el  castillo,  las  playas  de  la  reserva,  luego  de  la  urba , , lugar  y  lugares  para recuperar fotografías de antaño, trozos entrañables de biografías y seres queridos

                  . No es nostalgia simplemente es reconstrucción. Dicen que la historia enseña mucho pero que no tiene alumnos. In a toma tan inmediata como la vida misma, un lenguaje expresivo, unos rostros concentrados en lo que ven y una  vieja o antigua cámara que observa fascinada una instantánea, un simple momento. Ya decía Roland Barthes que la videncia del fotógrafo no consiste en ver, sino en encontrarse allí, en el lugar y el momento adecuado, para inmortalizar la escena.

                    Un fotógrafo de los de antes, en este caso mi padre, y su vieja cámara alemana, adquirida en Tánger, un trabajo de perspectiva, i casi como los fotógrafos de antaño, con trozos cariñosos de arte humanista, Trozos y retazos de una autobiografía que miramos ahora en el atardecer de la vida con la memoria amorosa de aquel momento tan intensamente vivido