LOS  QUE  FUIMOS  DE  LA  LLAMADA  GENERACION “NIÑOS   DEL PANTALON CORTO “

Decía  Pedro  Leal “El  pasado  es  solo  una  historia  que nos  contamos  a  nosotros  mismos “ A  ese  pasado al  de  nuestra  infancia   regresamos  cuando  narramos  en  primera  persona , y  regresamos  con  ojos  de  niño, el  niño  que  fuimos  ,  en  nuestra  cotidianidad  infantil,  aquellos  acontecimientos  pequeños  que  sin  embargo  engrandecemos  ,  acontecimientos  aparentemente  banales  pero  con gran  carga  emotiva  y  simbólica.

Para  los  niños  de mi  generación había  un antes  y  un  después  en  nuestro  camino  hacia  la  adultez,  y  era  ese  día  en  que  a  partir  de  los  13  o  14  años  entendíamos  y  razonábamos  con  nuestros  padres  que  ya  había  llegado  la  hora  de  mudarnos  de  piel  y de  dejar  para  siempre  en  un  rincón  del  armario  nuestros  desgastados  y  descoloridos  pantalones  cortos  que  durante  el  primer  periodo de  nuestras infantiles  vidas  había  formado  parte  de  nuestra indumentaria  infantil. Sin  embargo,  ya fuera  por  la  tendencia  paterno  y  maternal  de  que  aún  nos  veían  muy  niños , había  quien se  resistía  al  cambio  y  nos  adentrábamos  en  la  adolescencia  con  nuestro  manido  pantalón  corto  ,mostrando  aun  en  nuestras  piernas  todas  las  transformaciones que  nos  iban  dejando  el  paso  de  aquellos  cambios  físicos. Al  igual  que  cuando  los  “expertos “  ven  el  tronco  desnudo de  un  árbol  y  por  sus  cortezas,  hendiduras,  estrías… casi  se  puede  sacar  su  historia,  sus  años ,  sus  vicisitudes  y  hasta  los “tiempos  de  sequía “  por  nuestras  piernas ,  con  aquellos  pantalones  cortos,  se  podía  sacar  a  través  de  nuestras  heridas,  y  por  la  piel  nuestros  avatares  de  juegos, accidentes  lúdicos,  crecimiento   etc.   la  edad , si  ya  “trabajaban  nuestras  hormonas  de  crecimiento  y  demás “ , si  teníamos  alguna  enfermedad  de  piel, si  nos  metíamos  por  campos  de  ortigas  o  caldos  borriqueros  en  nuestros  juegos… .

 Fuimos  aquellos  chavales  de  los  años  50  y  comienzos  de  los 60  la  generación    del  futbol  callejero,  las  canicas  y  los  trompos,  las  chapas, los  del  “piola “  y  “ salva  cadena “ los  que  pasamos  la  infancia  con  las  rodillas  hincadas  en  la  tierra  y  las  piernas  llenas  de  infecciones  y  heridas, pupas  como  lamparones  en  nuestra  aun  tierna  pie. Y  nos  decían  nuestros  padres l: “ Niño,  no  te  arrasques  mas    … niño  no  te  arranques  la  concha  que  te  sale  sangre  y  luego   no  se  te  cura  y  se  te  infecta”.

AQUELLOS  AÑOS …donde  por  más  duro  e  inclemente  que  fuera  la  climatología,  raro  era  el  niño  en la  España  de  aquellos  años  que  vestía  habitualmente   o  venia  al  colegio  con  pantalones  largos, muy  crudo  tenía  que  ser  el  invierno  para  que  nuestras  madres  se  apiadasen  de  nosotros  y   no  “quisieran  amortizar “  su  inversión  en  pantalones  cortos,  hasta…  que  ya  fuésemos  unos  hombres. Antes  a  lo  mejor  tenían  que  amortizarlo  nuestros  hermanos  pequeños,  si  los  había .  Oye  que  la  vida  estaba  muy  difícil.  Lo  normal  era  llevarlos  cortos, de  cualquiera  de  esos  primeros  tejidos  que,  por  no  necesitar  plancha,  protagonizaban  la  nueva  confección  para  satisfacción de  aquellas  mamas. Acostumbrados  a  pasar  frio  en  las  piernas,  - al  igual  que  a  llevar  una  pajarita  anudada  al  cuello,  a  escuchar  a  los  adultos  llamarles  “mocosos “  y  a  que  los  ordenaran  guardar  silencio  si  osaban  entrar  en  alguna  de  sus  conversaciones- aquellos    chavales,  en  general,  fueron tan  felices  como  pueda  ser  lo  el  más  dichoso  de  los  niños   actuales. Si  acaso,  al  caerse  en  sus  juegos  y  carreras,  se  desgarraban  tremendamente  las  rodillas  algo más.  No  por  ello dejaban de  hacerlo  creyendo  ser  soldados  o  dando  patadas  a  un  balón. La  mercromina  sustituyó  a  alcohol,  y  también  se  imponían  las  tiritas  que  eran  el  bálsamo a  esas  heridas  sin  dolor. Entre  sus  sueños  más  inmediatos  contaba  cumplir  los  nueve  años  para  que  en  el  colegio  les   dejaran  escribir  con  pluma  o  bolígrafo  y  olvidar  el  lápiz  con  el  que  se  les  obligaba  a  hacerlo a  edades  más  tempranas  .

Aquellos  niños de  los  años  50,  fuimos, todo  sea  dicho,  la  generación    de  las  bicicletas  con  el  cuadro  cerrado  y  el  sillín  de  madera, bicicletas  que  por  otro  lado  pasaban del  abuelo  ,  o  el  padre  a  los  hijos y  que  tenían  que  durar  toda  la  vida, porque  tener  una  en  casa  era  un  lujo.   Y  aún  recuerdo  aquella  primera  bicicleta  de  mi  abuelo, el  que  fue  alcalde  del  pueblo,  en  los  veranos  de  Roquetas  de  mar , Como  me  enseñó  a  repararlas,  a  engrasar  las  cadenas,  a  comprobar  los  frenos, , a  reparar  los  pinchazos,  y  me  señaló  para  averías  mayores e l  cercano    taller  de  Lamberto,  el  de  las  bicicletas,  en  la  plaza  del  Doctor  Marín  de  la  entonces  placita  presidida  por  la  fuente  que  el  Instituto  de Colonización  plantara  en  aquellos  años ,frente  a  la  CNS  donde  trabajaba  mi  tío  Cristóbal  Cara. El  taller  de  Lamberto,  el  hijo  de  Juanico  “el  practicante “  y  Carolina   fue  testigo   muchas  tardes  de  verano  de  mis  “ aturrullados  aprendizajes “  para  detectar  los  pinchazos  en  la  rueda  de  bicicleta.

 Curiosamente , en  mis  “ inviernos  tetuaníes “  mi  padre  no  me  dejaba  coger  la  bicicleta  ,  ni  salir  con  ella  a  la  calle. Había  más  coches  y  “más  peligros “ pero  alguna  vez  en  aquella  parte  tranquila  de  la  calle  Ahmed  Gammia,  junto  a  las  alturas  del  mirador  de  las  Cornisas ,  donde  se  divisaba  una  grandiosa  y  espectacular  vista  de  las  montañas   que  configuraban  el  sur  de  Tetuan , las  rocas  del  Gorgues , el  pico  las  monas,  la  torreta  y  Ben  Karrich  de  Tetuán,  si  tomé  prestada  la  bicicleta  de  los  niños  vecinos  de  mi  calle,  para  dar  una  atrevida  vuelta,  tras  las  escuelas  de  la  misión  católica y  el  cine  de  los  PADRES  y  la  cuesta  de  la  Esperanza  , el  casino  israelita  y  la  fábrica  de  caramelos  Duci  … Tardes  largas  y  placidas  de  verano,  de  vacaciones,  con  nuestros  juegos  de  chapas  por  los  bordillos  de  la  acera,  escuchando  las  retransmisiones  del  Tour  y  las  hazañas  de  nuestro  Federico  Martin  Bahamontes,  el  Águila  de Toledo, al  que  luego  recreábamos  y  bautizábamos  con  la  solapa  de  alguna  de  las  chapas  de  las  botellas  de  gaseosa  o  cervezas,  o  con  alguna  canica   que  lanzábamos  por  la  cuesta  y que  en  carrera   distinguíamos  siempre que  por  su  color  ganaba  siempre  .   Aquellos  niños  de  pantalón  corto,  que  jugábamos  hasta  el  atardecer  veraniego  en  que   nuestras  madres  nos  llamaban  para  merendar  o  cenar.

Y  en  Tetuán  ,  nos  deshacíamos  en  pasarnos  la  tarde  mirando  aquel  escaparate  de  “Calatayud”  especializado  en  juguetes, en  los  trenes  eléctricos  que  parecían de  verdad,  en  aquellos  vagones  y  los  fuertes  de  madera,  que  se  convirtieron e n  el  juguete  preferido  de  toda  nuestra  generación  . O  también  toda  la  tarde , haciéndonos  nuestro  propio  vehículo,  quizás  con  la  misma  tabla  de  lavar  de  nuestras  madres,  dos  maderas  cruzadas  y  los  correspondientes  rodamientos  adquiridos  con  nuestros  francos  y  dírhams  en  la  esquina  en  la  tienda  de  SKF  .  Y  nos   lanzábamos  a  “corazón  abierto “ por  aquella  cuesta  de  la   escuela  de  la  alianza  israelita,  sin  que  nuestras  madres  supieran  que  podíamos  acabar  bajo  las  ruedas  de  alguno  de  aquellos  camiones  por  allí  aparcados. Y  llegábamos  a  coger  velocidades  que  de  verlas  in  situ  nuestros  padres,  hubieran  dado  casi  para  un  año  y  un  día  de  presidio  sin  salir  de  casa.  Yo  lo  sufrí.  Lo  confieso. Casi  más  de  un  año. Quizás  eso  me  salvara  la  vida.

.La  generación  del  pantalón  corto,  que  tantas  horas  arrodillados  en  tierra  o  la  frialdad  del  piso,  nos  dejaba  huellas  en  la  piel  y  en  las  costras  de  nuestras  rodillas . La  generación  del  pantalón  corto.

Se  nos  decía  “ Pórtate  como  un  hombre “  , se  nos  ordenaba  cuando  se  nos  llamaba  al  orden, a  sabiendas  de  que  ser  hombre  era  el  mayor  de  sus  anhelos,  porque  los  hombres  llevaban  pantalones  largos,  tenían  novia  y  podían  fumar . “Cuando  seas  mayor  comeras  huevos “ se  decía  en  la  comida  familiar,  y  en  nuestro  pensamiento  quizás  mas  veces   se  convertia ,  en   un  “Cuando  seas  mayor,  te  pondrás  pantalón  largo”   Que  largo  se  nos  hizo  ese  tiempo .

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